誰に
許されても
私の上に　やがて　血色の
向日葵は開き
弾劾する
やわらかく張った私の心の臓目掛けて


幸を望むのではなくて
傷だらけの足を。　或いはもげた脚を。
とりいそぎ
届けるのは
いつのまにか開いてしまった百合の
黒々とした花粉を秘めた　やく　だ。
あのひとの指を染めてなおこぼれる
透明な血の涙の不浄な　濁り　だ。
傾いていく影を
必死になって伸ばそうとしている
子供のやわらかな肌に似た
至福の痛み



　＊＊

むかし、自分が今よりはうまく喋れていた頃のことを思い出す。
言葉が自由だった頃のことを思い出す。

僕はあまりうまく喋れていない。

言葉が必要なのかそうでないのか、いつも僕は戸惑っているけど、それがいちばん顕著なのは、喋り疲れたあとの一瞬の沈黙だったり、あのひとの名を呼んだあとの一瞬の空白だったりする。

ことば、
無しでも、
伝わったらいいのに、な。